十一月初七，冬至。

纷纷扬扬的白芒如飞羽般缓缓落地，积起一地厚厚的寒意。

裴如是站在自己寝房发呆，胸口由于情绪不定而起伏，显得波涛阵阵。

她正低头看着自己的手。

准确来说，是看着她手心里正躺着的那一柄明晃晃的飞剑，一个时辰前刚刚刺在她的床栏，断了她这几天繁忙后刚刚空下来的问道心境。

以林不玄的修为水平，飞剑一把，确实要些时日，裴如是还以为他