凌晨三点。

燕京的夜更凉了。

清凉刺骨，寒风如刀。

何柱国已经在大街小巷穿梭了两个多钟头，胸口的血已经止住了。但他的手，也被一阵阵寒风吹得冰冷，僵硬。

原本按照他强迫的体格，即便是在寒冬腊月，也绝难被冻得如此难受。可流了不少鲜血的他体能急骤下降，纵使在这八月尾巴的夜晚，仍是有些吃不消。仿佛连那血液也被凝固了。呼吸沉重。

噔噔噔。