第231章 湖畔诗影故人来

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云麓词心录：第二百三十一章.湖畔诗影故人来

第一章 青嶂湖畔的快门声

暮春的风带着水汽漫过青嶂湖的堤坝时，煜明正跪在湖边的青石上调整三脚架的高度。相机镜头对准的方向，一丛晚樱正斜斜探入水面，粉白花瓣被风拂落，有几片粘在他灰蓝色的摄影背心上。他鼻尖沁着细汗，左手轻转对焦环，右眼紧贴取景器，连身后木栈道上渐近的脚步声都未曾察觉。

“煜明兄这架势，怕是要把这湖光春色都收进你的‘百景图’里了。”

熟悉的声音让煜明猛地回神，他直起身时，膝盖磕在石棱上，疼得轻嘶一声。来人是陈默，背着半旧的帆布摄影包，肩上还搭着件红色披风——正是煜明上周落在他工作室的那件。

“你这性子，跟这三脚架一样稳当。”陈默笑着将披风递过去，目光落在煜明的相机屏幕上，“拍樱吹雪？我昨儿来的时候，花瓣还没这么密。”

煜明接过披风搭在臂弯，顺势点开相机里的照片：“今早四点半来的，晨雾散的时候，有只白鹭掠过花梢，可惜没抓着。不过你看这张，”他放大一张侧逆光的特写，“花瓣边缘的光晕像镶了金边，倒让我想起你那首《西江月》里写的‘飞鸟碧空轻蹈’。”

陈默凑近细看，忽然抚掌笑道：“巧了！我今早出门前刚填了首《西江月》，正想找你推敲。”他从包里摸出个牛皮笔记本，翻到夹着银杏叶书签的那页——

《西江月·湖畔摄影佳人》

红氅佳人俏立，黑机三脚架牢。

湖光山色镜中描，飞鸟碧空轻蹈。

玉手轻调焦距，明眸专注分毫。

山川湖海韵千条，尽入快门存好。

煜明低声读罢，目光落在“红氅佳人”四字上，忽而指着陈默肩上的披风笑：“你这‘佳人’怕是指我吧？不过这‘玉手’可不敢当，倒是你上次拍丹霞时，调焦的手法才叫稳准。”他想起去年深秋，两人在丹霞山守了三天，陈默为了拍一组日出时分的岩层光影，趴在湿冷的岩石上两个时辰，指尖冻得发红却分毫未抖。

陈默摆摆手，望向湖面：“要说专注，谁比得上你？上次拍冬雪压梅，你在零下五度的湖边站了三个钟头，睫毛都结了冰，活像个雪塑的摄者。”他顿了顿，指着远处水天相接处，“你看那片云，像不像《沁园春》里写的‘长空云卷，似绸飘舞’？”

煜明顺着他的指向望去，果然见西边天际有几缕云彩被风揉成绵软的绸带，正慢悠悠飘过黛色的山影。他忽然想起自己去年写的那首《沁园春》，忙从摄影背心口袋里摸出手机，翻到备忘录：

《沁园春·湖畔摄者》

湖畔风清，水色波光，摄者静临。

望长空云卷，丝绸飘舞；平湖波漾，如玉铺陈。

摄影男儿，灰冠俊影，架起相机寻景深。

斜阳里，对自然盛景，意满胸襟。

凭栏取景专心。把天地、风光尽摄擒。

看长桥横卧，栏边伫立；苍林叠翠，云霞铺金。

三脚架坚，镜头光聚，留住须臾成永吟。

此佳境，任时光流转，不负光阴。

“你瞧，”煜明将手机递给陈默，“当时写‘苍林叠翠，云下铺金’，想的就是咱们在落霞坡拍的那组树林逆光。”他话音未落，陈默忽然指着湖边那棵歪脖子柳树：“就现在，斜阳正好照在柳梢，你快拍！‘云下铺金’的活景来了！”

煜明立刻转身架起相机，手指在快门键上悬停。此刻的阳光穿过柳叶的缝隙，在湖面上投下斑驳的金点，一只翠鸟突然从柳枝间掠过，翅膀划过水面带起一串银珠。他果断按下快门，连按数张后，才长舒一口气。

“成了！”陈默凑过来看回放，“这翠鸟的姿态，配上水面的光斑，绝了！你这‘留住须臾成永吟’，算是有了具象。”他忽然从包里拿出个油纸包，“知道你早饭没吃，刚在桥头买的桂花糕，还热乎。”

煜明接过桂花糕，咬下一口，清甜的香气混着湖边的水汽漫开。他看着陈默蹲在地上帮他调整三脚架脚垫的背影，忽然觉得眼前的画面比任何风景都更值得定格——这大概就是词里说的“意满胸襟”吧，不是因为捕捉到了美景，而是因为身边有懂你的人，能陪你在风里雨里，把“须臾”拍成“永吟”。

第二章 长桥影里的词心论

午后的阳光渐渐温柔，两人沿着湖岸向九曲长桥走去。陈默背着相机包，手里晃着煜明的红色披风，时不时停下来拍几张水草间的游鱼。煜明则拎着三脚架，目光落在桥栏上斑驳的石刻——那是宋代文人留下的咏湖诗，字迹已被岁月磨得模糊。

“你说古人要是见着咱们这相机，会不会觉得比他们的画笔更神奇？”陈默忽然在一块残碑前驻足，碑上“波光云影”四字尚可辨认。

煜明放下三脚架，摸出随身携带的放大镜细看碑文：“怕是会觉得咱们抢了画师的饭碗。不过论起捕捉光影，相机有相机的精准，诗词有诗词的留白。就像你那首《西江月》，‘玉手轻调焦距’是实写，‘山川湖海韵千条’却是虚写，这虚实之间，比照片更多了层韵味。”

陈默闻言眼睛一亮，从笔记本里翻出另一页：“你这么说，倒让我想起前几日写的《西江月·摄影之乐》，正想听听你的看法。”

《西江月·摄影之乐》

摄影行家漫步，栈桥风景寻幽。

相机三角架相俦，专注神情依旧。

红背心添活力，灰军帽显英姿。

蓝天绿树映双眸，定格瞬间情厚。

“‘红背心添活力’，说的是我这件吧？”煜明指着自己的背心笑，“不过这‘定格瞬间情厚’倒是说到点子上了。上次拍李叔公八十大寿，他孙子扶着他在老槐树下的那张，你还记得吗？老爷子眼里的光，还有孙子扶着他的手势，要不是你眼疾手快，那瞬间就错过了。”

陈默收起笔记本，望向长桥尽头：“还记得李叔公拿到照片时，盯着看了半晌，说好像看到了自己年轻时抱孙子的模样。这大概就是摄影的魔力，能让时光在相纸上重活一次。”他忽然停下脚步，指着桥洞下的光影，“你看那束光，斜斜打在水面上，像不像《沁园春》里‘斜阳里，对自然盛景，意满胸襟’的意境？”

煜明顺着他指的方向望去，只见一束阳光穿过桥洞，在暗绿色的湖水上投下一道金色的光柱，几只小鱼正穿梭其间，搅碎了光斑又迅速复原。他忽然想起上个月在陈默工作室看到的一幅旧照片——那是陈默已故的父亲年轻时在青嶂湖拍的，画面里也是这样的桥洞光影，只是站在光柱旁的人，换成了年轻的陈父。

“你父亲拍的那张《桥洞之光》，我一直记着。”煜明轻声说，“上次你说想重拍一张类似的，找着感觉了吗？”

陈默的目光柔和下来，点点头：“昨儿在这儿试了试，总觉得缺了点什么。直到刚才看你拍翠鸟，忽然明白，缺的不是光影，是‘意满胸襟’的心境。我父亲当年拍的时候，心里装的是对生活的热望，现在的我，怕是被技术框住了。”

两人在桥栏上坐下，湖面吹来的风带着槐花的甜香。煜明从包里拿出一本线装笔记本，封面上题着“云麓词心”四字，那是他专门用来记录摄影时偶得的词句。他翻到最新一页，上面是昨夜刚填的半阙《清平乐》：

《清平乐（半阙）》

湖风初定，云影波心凝。

欲写春光词未醒，镜头先收佳景。

“后阙总是接不上，”煜明将本子递给陈默，“你帮我看看，怎么才能把‘景’和‘情’揉得更透？”